Poèmes

Correspondances

L'espoir têtu

Le corps se grippe

La peau se fripe

Tripes se crispent

Les mots s'effacent

La tête est lasse

Jour après jour et en silence

La mort avance

Dans le grand vide de l'absence

Pour éroder et enflammer

Mon triste corps abandonné

Emu de cet espoir têtu

Enraciné dans un sol nu.

L'inversion mélancolique. Arthur H.

Lilith

Si au Moyen-âge vivais

Au bûcher serais condamnée

Pour être envoûtée, possédée.

A l'exorciste m'suis confiée

Mais l'Amour de lui s'est joué.

Braves gens, dressez le bûcher.

La torche inutile sera

Le feu de la belle l'embras'ra.

Au sabbat chan(ent) les Amoureuses

Bacchantes et sorcières en choeur

Autour de leur Désir vainqueur.

Crépite et flamboie le bûcher

Du feu clair de la Liberté

De la liberté d'aimer.

Dieu le père a enfin compris

Qu'il n'aurait pas la p(e)tite Marie.

Fanatisme

Lilith. Dark Music

Chantez-moi ce qui n'existe pas

Chantez-moi c'qui n'existe pas

Le reste, je connais déjà

Quand lasse du beau chant serai

Reviendrons à Réalité

De ce voyage garderons

Souvenir de l'île d'Avalon.

Ce poème m'a été inspiré par la si belle requête d'Aliénor d'Aquitaine à ses troubadours: "Chantez-moi ce qui n'existe pas."

Bernard de Ventadour. Quand vole l'alouette.

De fine amor. Thibaut de Champagne.

De fine amor vient seance et biautez

Dame, vers vos n’ai autre messagier

Par cui vos os mon corage envoier

Fors ma chançon, se la volez chanter.

Et amors vient de ces deus autressi.

Tuit troi sont un, que bien i ai pensé,

Ja ne seront a nul jor departi.

Par un conseil ont tuit troi establi

Lor correors, qui sont avant alé.

De moi ont fet tout lor chemin ferré,

Tant l’ont usé, ja n’en seront parti.

Li correor sunt de nuit en clarté

Et de jors sont par la gent obscurci.

Li douz regart et li mot savoré,

La grant biauté et li bien que g’i vi,

N’est merveille se ce m’a esbahi.

De li a Dex cest siecle enluminé:

Quant nos aurons le plus biau jor d’esté

Lés li serait obscurs de plain midi.

En amor a paor et hardement.

Cil dui sont troi et dou tierz sont li dui,

Et granz valors s’est a aus apendanz

Ou tuit li bien ont retrait et refui.

Por ce est amors li hospitaus d’autrui

Que nus n’i faut selonc son avenant.

Mès j’ai failli, dame qui valez tant,

En vostre ostel, si ne sai ou je sui.

Je n’i voi plus mes a lui me conmant,

Que toz penserz ai laissiez par cestui.

Ma bele joie ou ma mort i atent,

Ne sai lequel, desques devant li fui.

Ne me firent lors si oeil point d’anui,

Ainz me vindrent ferir si doucement

Dedens le cuer d’un amoreus talent,

Q’encor i est le cox que j’en reçui.

Li cox fu granz, il ne fet qu’enpirier;

Ne nus mirez ne m’en porroit saner

Se cele non qui le dart fist lancier,

Se de sa main me voloit adeser.

Bien en porroit le cop mortel oster

A tot le fust, dont j’ai tel desirrier;

Mès la pointe du fer n’en puet sachier,

Qu’ele brisa deudenz au cap douner.

[Dame. vers vos n’ai autre messagier

Par cui vos os mon eorage envoier

Fors ma chançon, se la volez chanter.

Thibaut de Champagne. De fine amor.

Traduction

Des chansons d'amour viennent la beauté et le respect

Dame, je n’ai d’autre messager

Par qui j’ose vous envoyer ce que j’ai dans le cœur,

Sinon ma chanson, si vous voulez bien la chanter

Et l’amour procède lui aussi de ces deux-là.

Tous trois ne font qu’un, j’y ai bien réfléchi,

Et jamais ils ne pourront être séparés.

D’un commun accord, ils ont tous trois désigné

Leurs messagers, qui ont pris les devants.

Ils ont fait de moi leur grand chemin,

Et l’ont tant parcouru qu’ils n’en partiront pas de sitôt.

Ces messagers-là sont dans la lumière pendant la nuit

Et le jour, à cause des gens, ils sont dans l’obscurité.

Le doux regard et les paroles suaves,

La grande beauté et les qualités que je vis en elle,

Rien d’étonnant si j’en ai été tout ébahi.

Par elle Dieu a illuminé ce monde :

Si nous avions le plus beau jour d’été,

Il serait obscur auprès d’elle, en plein midi.

Dans l’amour, il y a crainte et hardiesse.

Ces deux-là sont trois, et ils procèdent du troisième ;

Une grande valeur s’est attachée à eux,

En laquelle se sont réfugiés tous les biens.

Amour est le logis qui accueille tous les autres,

Car nul ne manque d’y trouver la place qui lui convient.

Mais moi, dame qui avez tant de valeur, j’ai échoué à me loger

En votre maison, et je ne sais plus où je suis.

Je ne vois plus que faire, sinon me recommander à elle,

Car je n’ai plus d’autre pensée que celle-ci.

J’en attends ma belle joie ou ma mort,

Je ne sais laquelle des deux, depuis que je me trouvai devant elle.

Alors ses yeux ne me causèrent point de contrariété ;

Au contraire, ils vinrent me frapper si doucement

Ataraxie

C'est l'histoire d'une femme qui passait sa vie à attendre l'Amour.

Sa passion à elle

C'était l'Amour.

Elle l'attendait

Jour et nuit

Et elle en oubliait

La vie.

Son premier ce fut un tueur.

Fou qu'il était le géniteur.

Boire et détruire

Etaient sa vie.

L'Assommoir a tout englouti.

Sa mère,elle,ne grandit pas

Petite fille elle resta.

Son second ,un(e) merde c'était

Lâche,poltron,salaud parfait.

Espagnol était le goret,

Duran pourtant qu'il s'appelait.

Il croyait que tout s'achetait

Et se jetait

Quand il voulait.

Ses troisièmes fur(ent) ses amoureux.

En vie se sentait avec eux.

Son corps était bien réchauffé

Mais son coeur,lui,restait glacé.

Son quatrième elle l'épousa.

Sage et fidèle il lui resta.

Mais sa passion à lui

C'était les galaxies .

Sou(s)l' signe de la Vierge

Il naquit.

Son cinquième ce fut l'Amour.

D' Orphée il avait la douceur

Et de Tristan l'ardeur du coeur

Mais l'homme un mythe demeura

Et seul(e) en son lit la laissa.

Son sixième ce fut sa fille.

Auraient pu vivre à l'unisson.

Mais Musique est

Sa seule passion.

Avec ses potes et leurs bassons

Elle monta si fort le son

Qu'elle n'entendit plus sa chanson.

Son septième ce fut son chien.

A la SPA

Elle alla

Le chercher

Un beau jour de mai.

Mais l'animal avait si peur

Que lui aussi rej'ta son coeur.

Et au lieu d' l'amour attendu

C'est une morsure qu'elle eut.

Au château de Morte Colombe

C'est là qu'elle vit désormais.

De l'Amour elle s'en balance

Elle s'en fout

Ne l'attend plus.

Le cherche plus.

De cet espoir elle est guérie.

Ataraxie ou atonie?

Mais avec Passion sont partis

Vifs désirs et rêves aussi.

Seule Tendresse est restée.

Tout le reste s'est envolé.

Ataraxie. Musique d'Elsa Laborde.

Le vieux Voltaire était déjà arrivé à la même conclusion dans sa lettre à son amie, Madame du Châtelet.

Lettre de Voltaire à Madame du Châtelet

Si vous voulez que j’aime encore,

Rendez-moi l’âge des amours ;

Au crépuscule de mes jours

Rejoignez, s’il se peut, l’aurore.

Des beaux lieux où le dieu du vin

Avec l’Amour tient son empire,

Le Temps, qui me prend par la main,

M’avertit que je me retire.

De son inflexible rigueur

Tirons au moins quelque avantage.

Qui n’a pas l’esprit de son âge,

De son âge a tout le malheur.

Laissons à la belle jeunesse

Ses folâtres emportements.

Nous ne vivons que deux moments :

Qu’il en soit un pour la sagesse.

Quoi ! pour toujours vous me fuyez,

Tendresse, illusion, folie,

Dons du ciel, qui me consoliez

Des amertumes de la vie !

On meurt deux fois, je le vois bien :

Cesser d’aimer et d’être aimable,

C’est une mort insupportable ;

Cesser de vivre, ce n’est rien.

Ainsi je déplorais la perte

Des erreurs de mes premiers ans ;

Et mon âme, aux désirs ouverte,

Regrettait ses égarements.

Du ciel alors daignant descendre,

L’Amitié vint à mon secours ;

Elle était peut-être aussi tendre,

Mais moins vive que les Amours.

Touché de sa beauté nouvelle,

Et de sa lumière éclairé,

Je la suivis; mais je pleurai

De ne pouvoir plus suivre qu’elle.

Si vous voulez que j'aime encore. Daniel Auteuil.

Histoire de la Morte Amoureuse

Paysage d'hiver. Caspar David Friedrich.

Il ne demandait qu'à l'aimer

Elle le savait et le voulait

Mais avant il fallait tuer

Ceux qui l'avaient désespérée.

Quand le travail fut achevé

Elle vit tout c'qui était cassé.

Pour qu'il ne tombât pas dans l'oubli

Elle offrit à l' Amour un abri.

C'est un livre qu'elle choisit.

Les Morts Amoureux l'appela.

Le souvenir il gardera

D'un coeur mort qui ressuscita.

Midnight's tale. Adrian von Zeigler.

Les morts amoureux

Brocéliande

Louis Aragon

Celui qui ressuscite est un enfant des fées.

Rien ne finit jamais comme on voit dans les livres

Une mort un bonheur après quoi tout est dit

Le paladin jamais la belle ne délivre

Et du dernier baiser renaît la tragédie

La vie est une avoine et le vent la traverse

Sans y trouver jamais un accord résolu

Et le monde est pareil à l'antique forêt

Où dorment la licorne et le chardonneret

La fée a fui sans doute au fond de la fontaine

Et la fleur se fana qui chut de son corset

Rien ne palpite plus des vieilles saturnales

Ni les rondes de lune où les lutins dansaient

Les rêves de chez nous sont mis en quarantaine

Mais le bel autrefois habite le présent

Le chèvrefeuille naît du cœur des sépultures

E l'herbe se souvient au soir des vers luisants.

Nuit de Noël

La fée cabossée

Dscn3378

Broceliande. Musique celtique. Harpe et violon. Jenlisisters.

Ballade celtique. Jenlisisters.

Dame suis vôtre...

Poème de Bernard de Ventadour XII siècle. Chanté par Henri Gougaud dans son album "Henri Gougaud chante les troubadours".

Le Coeur et le Reste

J'ai offert à mon cœur vidé

La nourriture qu'il voulait.

Je l'en ai rempli, rassasié,

Jusqu'à satiété.

Comme un ventre repu

Qui n'en pouvait plus.

Je l'ai laissé avec les fées

Dans un joli nid douillet.

Le reste, lui,

Est toujours dans la moche vie.

Mécanisme programmé

Pour une certaine durée,

Entre dégoût et goût de vivre

Il marche

Il mange

Il boit

Il lit

Il écrit

Il pense mais rêve peu

Les rêves, c'est pour le cœur,

ll s'ennuie dans des insomnies

Dort aussi

Il mouche

Il tousse

A mal au ventre

Rit et pleure

Il ne s'étonne plus de rien,

Il regarde ses glissements

Vers l'urne bleu nuit qui l'attend.

Et quand il n'aura plus envie

De la moche vie

Alors, je lui trouverai,

Comme je l'ai déjà fait,

Pour mon cœur vidé,

Une porte de sortie.

Les oiseaux de passage. Jean Richepin

Ôvie heureuse des bourgeois ! Qu'avril bourgeonne
Ou que décembre gêle, ils sont fiers et contents
Ce pigeon est aimé trois jours par sa pigeonne
ça lui suffit, il sait que l'amour n'a qu'un temps
Ce dindon a toujours béni sa destinée
Et quand vient le moment de mourir, il faut voir
Cette jeune oie en pleurs: "c'est là que je suis née
Je meurs près de ma mère et j'ai fait mon devoir."

Elle a fait son devoir, c'est-à-dire que oncques
Elle n'eut de souhait impossible, elle n'eut

Aucun rêve de lune, aucun désir de joncque
L'emportant sans rameur sur un fleuve inconnu.

Et tous sont ainsi faits, vivre la même vie
Toujours pour ces gens-là, cela n'est point hideux.
Ce canard n'a qu'un bec et n'eut jamais envie
Ou de n'en plus avoir ou bien d'en avoir deux.

Ils n'ont aucun besoin de baiser sur les lèvres
Et, loin des songes vains, loin des soucis cuisants,
Possèdent pour tout coeur un viscère sans fièvre,
Un coucou régulier et garanti dix ans.

ô les gens bienheureux ! Tout à coup dans l'espace

Si haut qu'ils semblent aller lentement, un grand vol
En forme de triangle arrive, plane et passe.
Où vont-ils ? Qui sont-ils ? Comme ils sont loin du sol !
Regardez les passer, eux, ce sont les sauvages
Ils vont où leur désir le veut: par dessus monts
Et bois, et mers, et vents, et loin des esclavages
L'air qu'ils boivent ferait éclater vos poumons.

Regardez-les ! Avant d'atteindre sa chimère,
Plus d'un, l'aile rompue et du sang plein les yeux,
mourra ! Ces pauvres gens ont aussi femme et mère
Et savent les aimer aussi bien que vous, mieux.

Pour choyer cette femme et nourrir cette mère,
Ils pouvaient devenir volailles comme vous
Mais ils sont avant tout des fils de la chimère,
Des assoiffés d'azur, des poètes, des fous.

Regardez-les, vieux coq, jeune oie édifiante !
Rien de vous ne pourra monter aussi haut qu'eux.
Et le peu qui viendra d'eux à vous c'est leur fiente.
Les bourgeois sont troublés de voir passer les gueux

Les oiseaux de passage. Maggy Bolle.

Douce. Clara Ysé

Toi qui crois que je suis douce
Respecte quand je te repousse
Car les jours où l'ennui me course
Moi je sens la mort à mes trousses

Tu penses que je suis sage
Je maîtrise les mirages
J'arrive à te cacher ma rage
Je veux t'épargner mes naufrages